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Solos, un gran libro

Cogí el último libro de Paloma Bravo, Solos, y tuve que dejarlo por un pico de trabajo. Pero repetí en Semana Santa. Una noche bastó para engancharme y acabarlo.

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Cuando lees Solos en realidad no estás sola. Te has colado por una ventana. La de una casa cualquiera con cuatro actores que van incorporándose a la escena y sin que te des cuenta estás oliendo los aromas de su cocina y escuchando sus respiraciones a veces de forma obscena. Lees y ves. Y escuchas y sientes como si te hubieras colado en casa de un vecino, de un conocido, en tu propia casa a veces, en una visión tan cenital que te permite ver sin que te descubran (s) mirando; en una visión tan frontal que a veces duele.
Solos recuerda a Woody Allen. Recuerda a Ibsen. Y a Bergman. Y a Shakespeare por esa manera en la que el narrador se mete en tu vida y te interpela y te narra lo que no ves, que no ves nada, que solo lees, pero ya digo que aunque leas ves.
Y sabiendo de la trayectoria de Paloma se diría que ya está pensado como un guión. De momento, parece una obra de teatro. Que te engulle. Y quieres más. Gracias por dar como resuelto el futuro de los personajes que quieres desde que los conoces que te acompañen en tu vida. Paloma ha resuelto ese apetito no saciado que queda al terminar los buenos libros con un pequeño resumen final en el que explica cuál ha sido el desenlace de cada personaje. Para que no hay líos. Para evitar la frustración. Y sobre todo para darles más vida o toda la vida, como si de verdad hubiéramos convivido durante unas horas con seres reales.

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